Tria Prima

Transparente

Sutil en la memoria

Ritual de la mente

Narración en silencio

Siempre hay alguien guardando silencio

Desnudo en la oscuridad, a gusto

Desdibujando las mascaras

Tan lento como sea posible

Lleva a cabo el sortilegio  

Del nuevo seno. 

Azufre

La otra piedra

La simiente

La lejanía clara

Simple acto de materia

Duplicidad del coito cerebral

Ven, amable orbe, ven

Flauta del deseo, suena

Los labios hinchados

De tu placer líquido.

Mercurio

Oscura

La felicidad de las letras

Brazada a brazada

Entre dientes

Salvaguardar el amor por ellas

Saborear la sal contenida

El sabor de la sangre braza a braza

El color del iodo

El rubor de la muerte

Fresca cólera de la derrota

Fiel felino

Adormece la noche

Con tu garra de terciopelo.

Sal

Lux

¿Por qué eres así? Sacando el dedo de la ranura del comunicador. Se lo decía a sí misma, distraída, como quien no quiere la cosa, se lo repitió lento. ¿Por qué eres así, Lux? Soltando la comunicación, dejando al otro lado de la nada hablando solo al pobre Flox. Al reventar la burbuja existencial, escuchó apenas los gritos apagados que brotaban de la intemperie, de su orbe personal, fuera de la burbuja. Afuera, ochenta metros más abajo, reinaba la anarquía. Los entes y las gentes se mataban unos a otros, sin contar con las bajas de sintéticos de todas las clases. W siempre habló de eso, él lo sabía. Después, más atenta a sus quehaceres, sentada al borde de la bañera rebosante de medusas rojas madurando, las alimentaba poco a poco con una que otra escama de su piel trasparente y hermosa. Sus ojos nulos, envueltos en los humos del delirio, pero quedos, cándidos. Posados en las medusas con ese fervor. Canta distraída una canción que ha olvidado por partes.

Metros bajo tierra

En ese ensueño del cual pocos sobreviven, el mío, la mera vida presta que he llevado. Sonarían campanas infernales pero realmente es una triste guitarra de palo, jadeando acordes robustos. Son las dos de la madrugada en el purgatorio, a partir de esta hora penetro la nada sin rencores y me sumerjo en lo profundo, ligero apenas, en la oceanografía del ser. Llevo eones cavilando, desenterrando la cabeza. Las noches desgastadas sirviendo al demonio de la bebida y la alegría. Hermano mío, duende acumulador de remedios y amuletos. Sr. Flox, como todos lo llamábamos. Serpiente regordeta, enemiga de los débiles. Perdón, estoy resplandeciendo, virando al rojo. Ando, dispuesto a los crepúsculos… Mañana hace hambre, me dije en un poema, mañana que es para siempre, o casi. Ya han pasado siglos desde la caída del gran orbe. Ayuda saber que jamás volverán las sutilezas ni volará una sola ave del cielo. Más lento, creo poder narrarlo. Tomar las sutilezas con todo lo demás y crear un cuento. Una historia regida por un pulso borracho o más bien anonadado. Suplicante de imágenes contundentes. Pero no podría ser de un modo rotundo. Mejor una alabanza al caos. Un poema. Casi como un lamento. Divagante, con pasos firmes pero sin rumbo, así delatando al olvido. Renaciendo también o tratando apenas. Nutriendo una verdad detenida en las luchas de contrarios de un ser multiforme. Piedra de mi cuerpo, anhelo de persona. He dicho tanto sin decir nada. Señalando sin mostrar. Ando como síncopa por el desierto, derramando el alma paso a paso. Saboreando la arena en los labios. Divulgando latido a latido.